MALVA FLORES
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MALVA FLORES
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​nómada
 
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I

CUERPO de maravilla
la costumbre:

esa luz que desciende
sobre el muro,
el jardín apacible con su ortiga,
la melodía volviendo
del pozo de la infancia y los ojos
que rasgan la blanca envergadura
de alcatraces
-papalotes con lastre en la tierra
bruñida.

Maravilla: aquella flor del campo,
aquel ir y venir de lo posible:
su presencia en lo real.

Allí sienta sus reales
la costumbre
en nuestros ojos crece.




Malva Flores, Casa nómada. México: Joaquín Mortiz, 1999 (Premio de Poesía Aguascalientes)


CRECE esta raíz de miedo.
En sus breves astillas
todo el oro del mundo
todas, incluso, las palabras:

amoldándose tibias
a la tierra,
cubriendo con la tierra
sus vocales,

el último suspiro
el primer nacimiento
          todas

guardando aún sus formas
imaginando otras:
las palabras ocultas
las que nunca se dicen:
esa mezcla de sangre y de latido
que aguarda en la comisura de los labios.



LABIOS como piedras
trocadas

trueque para decir te quiero todavía
en la noche dispar, al mediodía
de las revelaciones: ese encuentro
instantáneo de los ojos
cubriéndose a la vez del mismo brillo:

filo para cortar
la nervadura opaca
de tantas, similares,
horas.


HORAS han de venir en que la luz no haga sombra
de esos cuerpos grisáceos, trashumantes de sí,
perdidos en el convencimiento de lo cierto:
el orden infalible, el puntilloso horario, el riel
por la derecha y derecho al abismo preguntando
¿dónde el cristal perdurable del deseo? ¿cuál
el recodo, la orilla donde poner el pie, abrazados?
¿qué del velamen flexible de los besos?

Ésos, los del tiempo redondo.
Besos como naranjas, templados en la quietud
        del ocio.


OCIO es la falta, la carencia: disposición
para observar el cambio
imperceptible de la piedra
que surge de la nada
como aviso de Dios

y sin embargo
minúsculas larvas tejen fidelidad
en la piedra rugosa

forman cadenas
acaso musgo vivo
no importa si animal o vegetal.

La piedra
sola es mundo:

vestigio inamovible de aquel perdido
paraíso.


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