[New]
Make it new
dijo Pound.
He olvidado la fecha
No su rostro vencido por la ruina
el cabello flotante
sus arrugas de piedra
—culebras de Medusa crispada
por un rayo largo y lacio como
una temporada de caza
sin perdices.
¿Qué perdices?
¿Acaso alguna vez rozaron las perdices
las fauces de los perros
con sus babas de hidra
manchando la mañana?
el vuelo de su sombra
era un bozal con alas.
Make it new
pero
qué es new
En dónde lo buscamos.
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[News]
“A este pan moscovita le hizo falta anís” (“umbelífera” dice Wikipedia cuando quiero saber de la semilla) Anís anís y moscovita Hogaza que no sé si continúan horneando las matronas rubísimas en Rusia si alguna vez San Petersburgo olió su fino condimento y hoy la muchacha del mohín fruncido en el cibercafé habla con la jactancia de quien jamás salió de su colonia y está al tanto de todo Ya no hay new hay news Veo los brazos y las trenzas doradas veo su afán frente al horno que cocina los bollos de la gran emperatriz la de todas las Rusias Catalina ¿me escuchas? te gritaría Gonzalo: Ya no hay new hay news y sí: les falta anís. Haz clic aquí para modifiar.
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[Raven, raven]
Black was the without eye Ted Hughes Sin estremecimiento: círculos y círculos en la claridad sin mancha de la hora. Son las seis de la tarde en el despeñadero y el sol es ya un fermento de frutos a cielo abierto un adorno de insectos chocando en las mejillas. Raven raven ¡Nevermore! —que vuelva con Leonora el cuervo de románticas plumas digo mientras pateo botellas algo que fue agujeta una bola de qué: papeles miles de hojas planeando a ras de suelo: No hay una sola línea manuscrita altas letras gorda tipografía números gráficas rozando en mis rodillas cuando de nuevo grito Raaaaaveeeen Un cuerpo sin metáforas es decir sin zapatos hinchado como el vientre de la mujer que busca en lo que hay aparece a las seis de la tarde en el deshuesadero. En la ronda del aire el ala toma vuelo Como que vuelve al cuerpo pero asciende otra vez remonta la columna y un ojo con pupilas de estaño va saludando al aire Sin metáforas rueda la cabeza desprendida del ojo que ya sube en el avión del pico del negrísimo pico ¡Raaaveen! Aparece un instante Nevermore. Arriba amplios círculos y círculos de tendido vuelo zopilote y yo buscando al cuervo que se me ha perdido. |
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Libros de poesía
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